SILVIA NORA MARTINEZ
Primer Premio VII Certamen Internacional Contextos de Relato Breve auspiciado por la Secretaría de Cultura de la Nación y la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina (SEA)
BOEDO DE NOCHE
El pelo negro le cuelga sobre los hombros como una capa y se pega al torso desnudo, brillante de transpiración. Viste solo un bermuda multicolor y está descalzo, con los dedos de los pies agarrotados sobre los viejos adoquines, como queriendo aferrarse a algo. Las ojotas negras han quedado tiradas en la vereda, junto a los envases vacíos de cerveza y a varios tetra brick estrujados. Son casi las cinco, pero aún no clarea. Cae una garúa pertinaz, caliente, propia de enero. Ante el desafío del otro, toma una botella por el cuello y la estrella contra el filo del cordón, extendiendo luego el brazo, que ahora termina en un negro trozo de vidrio, como en una ofrenda, mientras se mueve en círculos, casi bailando, bajo la lámpara de neón que se mece, acunada por el viento del sur que de repente se cuela entre ellos. Los gritos de la pelea y las amenazas han despertado a los vecinos, que espían desde el refugio de las persianas bajas. Nadie se asoma, ninguna puerta se abre, hasta que ella, con el corazón en las manos, sale al balcón del tercer piso y grita su nombre. Él alza la cabeza, la mira y sonríe, mientras el filo de una Victorinox abre una flor en su pecho y la garúa le cierra los ojos para siempre.
El pelo negro le cuelga sobre los hombros como una capa y se pega al torso desnudo, brillante de transpiración. Viste solo un bermuda multicolor y está descalzo, con los dedos de los pies agarrotados sobre los viejos adoquines, como queriendo aferrarse a algo. Las ojotas negras han quedado tiradas en la vereda, junto a los envases vacíos de cerveza y a varios tetra brick estrujados. Son casi las cinco, pero aún no clarea. Cae una garúa pertinaz, caliente, propia de enero. Ante el desafío del otro, toma una botella por el cuello y la estrella contra el filo del cordón, extendiendo luego el brazo, que ahora termina en un negro trozo de vidrio, como en una ofrenda, mientras se mueve en círculos, casi bailando, bajo la lámpara de neón que se mece, acunada por el viento del sur que de repente se cuela entre ellos. Los gritos de la pelea y las amenazas han despertado a los vecinos, que espían desde el refugio de las persianas bajas. Nadie se asoma, ninguna puerta se abre, hasta que ella, con el corazón en las manos, sale al balcón del tercer piso y grita su nombre. Él alza la cabeza, la mira y sonríe, mientras el filo de una Victorinox abre una flor en su pecho y la garúa le cierra los ojos para siempre.
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